tag:blogger.com,1999:blog-11853770912080338732024-03-05T19:40:49.893-05:00 Altiva y Sonante Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.comBlogger54125tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-73472943743146836182010-12-23T14:57:00.003-05:002010-12-23T15:02:20.725-05:00 Conversaciones cotidianas <p class="MsoNoSpacing" style="text-align:justify"></p><p class="MsoNoSpacing"><i>Las siguientes son dos conversaciones reales a las cuales no les ha añadido o suprimido nada. De verdad sucedieron y sucedieron así.</i></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">1: San Diego es horrible. Entrar a ese parqueadero es lo peor que existe.</p><p class="MsoNoSpacing">2: No me insulte a San Diego que ahí venden buenas cosas.</p> <p class="MsoNoSpacing">1: No mamá, no diga eso. Eso se está volviendo un centro comercial de guascas.</p> <p class="MsoNoSpacing">3: Los otros centros comerciales de Medellín también se están llenando de guascas. Ese como que es el nuevo divertimento del pueblo. El otro día que fui a ese nuevo, Santafé, me quedé impresionado. No vi a nadie que fuera como uno. </p> <p class="MsoNoSpacing">1: Eso está pasando, de verdad.</p> <p class="MsoNoSpacing">3: No, no, no, no. Todo el popular está yendo a los centros comerciales. Ellos se deberían quedar en sus comunas más bien. De verdad que no había nadie como uno.</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p> <p class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><o:p> °°°</o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;"><o:p><br /></o:p></p> <p class="MsoNoSpacing">1: En estos días me pasó una cosa horrible. Pasé por una casa y me olió a comida de pobre, maluquísimo.</p> <p class="MsoNoSpacing">2: ¿Cómo así que a comida de pobre? ¿A qué huele eso pues?</p> <p class="MsoNoSpacing">1: ¿Nunca ha olido eso? Es horrible. Como que compran la lengua, el estómago o no sé qué del cerdo o de la res y aparte de todo lo cocinan. Entonces eso empieza a oler muy maluco. Fo, es horrible.</p> <p class="MsoNoSpacing">3: Sí, yo también reconozco ese olor. Es tremendo. Ahora el olor a pobre, ¡ES PEOR! </p> <p class="MsoNoSpacing">2: ¿Cómo vas a decir eso? Cuando vaya a tocar la puerta a San Pedro, su Jesús dará la orden expresa de que usted no puede pasar por estos comentarios tan elitistas.</p> <p class="MsoNoSpacing">3: No. Jesús sabe que no son elitistas, es la verdad, cruel, pero verdad al fin y al cabo.</p> <p class="MsoNoSpacing">2: Jajajaja siga con eso y verá que su Jesús no la recibe.</p> <p class="MsoNoSpacing">3: Claro que me recibe. Él sabe que lo que yo digo es verdad porque a él le tocó muy duro y él también reconoce el olor a pobre y a comida de pobre. </p><p></p>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-19551116445441566832010-09-20T17:49:00.005-05:002010-09-20T21:53:26.454-05:00 Absence Basium <div style="text-align: justify; "><i>Para mi periesplenitis crónica.</i></div><div style="text-align: justify; "><i>El generador de este escrito. </i></div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Yo sabía que te iba a matar. Desde que te vi en la sala de urgencias, sabía que no tenías posibilidades. Pero claro, intenté salvarte y mirá cómo terminé.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">En las clases siempre me hablaban de qué hacer cuando llegara un paciente como vos pero yo me preocupaba por otras cosas. Siempre creí que si fueras a llegar a una sala de urgencias, dejaría que un buen amigo mío te atendiera.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Todos los días te contaba lo que aprendíamos en clase: los carbohidratos, el ciclo de la úrea, la velocidad de filtración glomerular, el eje hipotálomo-hipófisis, los diferentes tipos de sutura, los primeros auxilios... la reanimación. Nunca me imaginé que tuviera que practicarte algo así.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Recuerdo las noches en las que yo llegaba y me preguntabas cómo me había ido. Siempre querías que te contara alguna historia que te hiciera llorar, porque vos eras así, tenías una lágrima para todo y eso me gustaba.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Te conté de mi primer paciente y de los nervios que tuve esa 'primera vez'. Hasta me enredé con lo que vos llamás "estetoscopio". ¿Te acordás de esa vez que te expliqué que el estetoscopio tenía dos volúmenes para oír cosas distintas? A vos siempre te gustaba que te explicara las cosas con palabras comunes: volúmenes, estetoscopios y células mafiosas que mataban a otras para hablarte de P53.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Pero nunca fui capaz de hablarte en palabras comunes para decirte lo mal que te vi en esa sala de urgencias. Parecía que te faltara el aire, como si sufrieras de disnea, y que estuvieras en otro mundo. Me mirabas y yo no era capaz ni de responder a eso. No fui capaz de mirarte, de acercarme a ti y de hablarte para explicarte qué te pasaba.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ese día nunca se me va a olvidar. Intenté calmarte pero era casi imposible porque yo estaba más deseperado que vos al verte en esa camilla a punto de entrar al cirujano. No te podía levantar, no podía llevarte a nuestra casa. Empecé a decirte que tenías la nariz tan grande como la foto de un señor que estaba arriba tuyo. Y vos te volteaste y quedaste exacta, con la nariz del narizón. Al menos te pude sacar una sonrisa.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Me sentía tan impotente al verte en ese estado porque en la Facultad nunca me dijeron qué hacer con un paciente como vos. Me enseñaron a tratar un herido de bala, una persona con esclerosis múltiple, con encefalopatía hepática, con lo que fuera, pero lo que vos tenías no estaba en los libros.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Me puse a investigar como lo hago con los pacientes que más me inquietan. Pero con vos era distinto porque vos más que mi paciente eras <i>mía. </i>Yo no te podía dejar morir, no te podía dejar en esa sala de urgencias esperando a que yo llegara con la cura.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Luego de muchos días sin noches encontré que padecías de <i>Absence </i><i>Basium. </i>Intenté explicarte de todas las maneras en qué consistía tu enfermedad pero no encontraba las palabras comunes para hacerlo. Era algo díficil de entender.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Recuerdo que te decía que <i>Absence Basium </i>era del latín pero no podía traducírtelo al español.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">El cirujano me dijo que ya era hora, que tenías que entrar. Yo no te quería dejar ir, no quería que otra persona que no fuera yo te tocara y menos con un bisturí. Pero los profesores y colegas me impidieron que te intentara salvar dizque porque había 'conexión sentimental'. Ellos ni siquiera sabían que nosotros ya habíamos traspasado eso hace mucho tiempo.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ellos insistían en que te dejara pero yo tenía que explicarte de qué te ibas a morir, aunque nunca te dijera que te ibas a morir. Intenté traducírtelo de mil maneras: te hablé de sensaciones que se traspasan, de mariposas en el estómago, de que la solución era ser uno solo. Y vos no entendías. Te seguía hablando pero vos te perdías cada vez más como si estuvieras a punto de perder el sentido.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Ellos te querían llevar pero yo sabía que si entrabas allá no ibas a salir bien. Sólo me quedó una manera de explicarte cuál era la cura y fue ahí que te besé, estando en esa camilla y utilizando al señor narizón como excusa para que giraras hacia mí. Luego de eso fuiste vos la que me dijiste que <i>Absence Basium</i> significaba ausencia de beso y fue ahí que te dije que estabas en el peor grado de todos.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Yo sabía que te iba a matar. Desde que te vi en la sala de urgencias, sabía que no tenías posibilidades. Pero claro, intenté salvarte y mirá cómo terminé. Terminé siendo la cura para tu <i>Absence </i><i>Basium</i>. Cambié lo que vos eras con la ayuda de una imagen de un señor narizón y mirá como terminamos, vos queriéndome y yo necesitándote.</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-24295784669275555992010-08-11T10:52:00.000-05:002010-08-11T11:00:03.257-05:00 Encefalopatía hepática <div style="text-align: justify;">El hígado produce moléculas y las envía a los otros órganos, para que ellos las vuelvan energía. Los músculos son unos de los receptores. Sin energía suficiente, las piernas no son capaces de subir escaleras y los brazos no levantan ni su propio peso.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El cerebro, otro de los receptores, está compuesto por neuronas, que son las que dan órdenes, como recordar. Recordar es otra de las órdenes que se pierden cuando ellas (las neuronas) no tienen energía. Sin energía, se borran todos los recuerdos: la familia, los amigos, las historias, los cuentos, las costumbres, la rutina del día a día... literalmente todo, menos el recuerdo de la hija, que fue el único que se guardó en un lugar más allá de la memoria.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando más neuronas, a parte de las de los recuerdos, dejan de funcionar PUF, el cerebro se funde, como un apagón en la ciudad. El cerebro fundido no puede enviar órdenes al corazón para que se mueva. Si el corazón no se mueve, la sangre deja de circular. Si la sangre deja de circular, ya no hay nada que hacer. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div>Es así como se muere tu ser más querido de encefalopatía hepática. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-12515146959792164502010-08-08T16:50:00.000-05:002010-08-08T17:25:13.124-05:00 Silletas y silleteros: Tradición de flores <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidRSZhlMAPBVJOybNtTq58RUOUbeeOYU8XbmVZOBR-IVPWykQG9lt6oUnFSa8XaHQXeHHCmlv2XHHiqkQIh7ePmvYNZZ4Z6OzRRxdWFFc5-47uWdUNrt1L_10qHKiSfWzfpKW1n7rVM8E/s1600/Silleteros.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 224px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidRSZhlMAPBVJOybNtTq58RUOUbeeOYU8XbmVZOBR-IVPWykQG9lt6oUnFSa8XaHQXeHHCmlv2XHHiqkQIh7ePmvYNZZ4Z6OzRRxdWFFc5-47uWdUNrt1L_10qHKiSfWzfpKW1n7rVM8E/s320/Silleteros.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5503168676050659762" /></a><br /><div style="text-align: justify;">"¿Usted es de los Calle de dónde?". Típica pregunta de abuelita. Esa respuesta no me la sé pero sí sé que los Atehortúa, los Hincapié, los Londoño y los Grisales son de Santa Elena y son las familias más emblemáticas del Desfile de Silleteros.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando era pequeña, me gustaban más las silletas que tenían dibujos, relieves y que parecían un libro para pintar ya coloreado. Nunca entendí que mi mamá disfrutara más con las silletas que tenían ramos y ramos pero ningún dibujo. Para mí, eran sólo flores puestas en cualquier lugar sin motivo alguno. Si no había dibujos, no me interesaban. Esas silletas tradicionales y monumentales eran las que más me aburrían con esa cantidad de ramos puestos al azar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Casi diez años después entiendo el gusto de mi mamá, de mi abuela y de mis tías y, extrañamente, lo comparto. Gladiolos, orquídeas, margaritas, girasoles, violetas, rosas y tantas flores más hacen de esas categorías las más impactantes. No son flores puestas al azar sino calculadamente ordenadas para que el amarillo, el morado, el rojo, el blanco, el verde y hasta el azul se puedan combinar con "armonía", como dicen los locutores del 53° Desfile de Silleteros. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las silletas se hacen en Santa Elena, un corregimiento del Valle del Aburrá. La tradición nació porque los adultos de ese lugar bajaban a la famosa Plaza de Flores, más conocida como placita, a ofrecer el producto que ellos mismos sembraban y recolectaban.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La silleta era la mejor manera de trasportar tantos ramos de flores sin tener que hacer más de un viaje. No importaba si todo pesaba 100 kilos, lo importante era llegar con las flores buenas y frescas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Hoy los medios de transporte facilitan la venta de este producto. Sin embargo, las silletas se convirtieron en una tradición. Los abuelos y padres que siempre han participado en el Desfile de Silleteros le enseñan a la nueva generación cómo hacer las silletas y a recibir a quienes entren en sus casas para verlas. Luego, les dicen las tácticas para cargar tanto peso durante aproximadamente 30 cuadras. Después, viene la experiencia de cargar una silleta de hasta 2,5 m, a las 3 de la tarde, mientras los termómetros marcan 33 grados centígrados. La última lección es que pese al esfuerzo, no siempre estarán en los primeros puestos, así su silleta sea completamente hermosa, como las de este año.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No sé cómo hacen para cargar tanto peso durante tanto tiempo y con ese calor insoportable que caracteriza a Medellín. Discovery debería tener un programa que contara los secretos de cargar silletas, pero no lo tiene. Por eso, seguiré viendo el desfile que a tantos les parece una estupidez por el simple hecho de ser tradicional. La tradición no es tonta por el hecho de ser de masas, tonto es quien se deja cegar por ella y cae en regionalismos. Tonto es el que no sabe aceptar de dónde viene y quisiera haber tenido otra 'cultura'. Ésta es una tradición estéticamente bonita que vale la pena ver de vez en vez. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-13734486718085717142010-07-28T14:51:00.000-05:002010-07-28T15:17:53.229-05:00 El 'tráfico' del gobierno <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2wyHo5Xhwc5V8VQYX5b6A6G0rPynLaX8cpyzju8wRp8cai5QcJAuVIkllQP37ID-dBopyxhRIQPhEJ3RqpWAZWnJq9UPwWncAGPh7luD2O1B00Mb9x3-5atIawPVlQ-6rHyruBPaVb1I/s1600/The+Palace+of+Justice.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 175px; height: 262px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2wyHo5Xhwc5V8VQYX5b6A6G0rPynLaX8cpyzju8wRp8cai5QcJAuVIkllQP37ID-dBopyxhRIQPhEJ3RqpWAZWnJq9UPwWncAGPh7luD2O1B00Mb9x3-5atIawPVlQ-6rHyruBPaVb1I/s320/The+Palace+of+Justice.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5499053642928344882" /></a><br /><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;">""Al parecer, esos bandidos del M -19 fueron pagados por la mafia para entrar y asesinar a los jueces, todo por los casos de extradición". Alguien más pregunta si he oído esa versión, añadiendo que "Eso suena muy probable". Sí, dije, claro que la he oído. Por supuesto. Es La Versión Oficial".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Éste es un párrafo tomado del libro "The Palace of Justice" escrito por la periodista colombo - irlandesa Ana Carrigan. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En 1985, cuando ocurrió la toma del Palacio de Justicia, Carrigan estaba en Colombia reportando el hecho para el periódico The New York Times. Estuvo en esas hasta 1986, cuando tuvo que irse a responderle a sus jefes. En 1991 volvió al país para investigar e intentar encontrar la verdad del Palacio de Justicia. Con la información que consiguió, escribió "The Palace of Justice".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En ese mismo libro dice que no pudo hablar con los periodistas colombianos que más investigaron el hecho, porque todos estaban exiliados, huyendo de las Fuerzas Militares colombianas y de los juzgados estadounidenses. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No sé si sea la costumbre de leer artículos inofensivos lo que me hace pensar de esta forma, pero apenas leí ese párrafo que habla de la versión oficial pensé que si trabajara en Colombia estaría acompañando a los periodistas exiliados. Este pensamiento se convirtió en absoluta seguridad cuando leí la palabra 'peddle' para referirse a lo que ha hecho el gobierno con la versión oficial. Los significados de 'peddle' son 'traficar' o 'vender puerta a puerta'. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con ese sólo verbo, se hubiera ganado un tiquete a una fosa común o la obligación de irse a otro país. Para su fortuna, el gobierno colombiano sólo revisa los artículos y los libros escritos en español. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">"Of course. It's The Official Story. The one peddled by the government, the army, the American Embassy and the State Department from the first moment after the battle to retake the great building from the guerrillas ended".</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-88187927319721593812010-07-20T15:59:00.000-05:002010-07-20T16:15:58.853-05:00 Verbos de un pronombre <div style="text-align: justify;">Ir, aller, go, go away, andando. </div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><i>Verbos del viajero</i></div><div style="text-align: justify;">Imaginar, buscar, esperar, estresar, lograr, parar, pensar, irse, viajar.</div><div style="text-align: justify;">Disfrutar, fotografiar, conocer, sentir, asombrar, acoplar, simplificar, extrañar, querer... llegar. </div><div style="text-align: justify;">Llegar, mirar, gritar, llorar, abrazar, comer, dormir, salir, gozar. </div><div style="text-align: justify;">Contar, mostrar, oír y sentirse en casa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Verbos del amigo del viajero</i></div><div style="text-align: justify;">Mirar, oír, ayudar, buscar, hablar, abrazar, despedir.</div><div style="text-align: justify;">Escribir, añorar, recibir, envidiar, despreocupar, esperar, extrañar, extrañar, extrañar. </div><div style="text-align: justify;">Ir, recibir, felicitar, abrazar, llorar, comer, salir, reír, llorar de nuevo y dormir en otra casa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Después de todo no hay mucha diferencia. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-38906890588521575522010-07-19T21:34:00.000-05:002010-07-19T21:51:57.630-05:00 ...y por eso es tricolor. 200 años entre héroes e historietas <div style="text-align: justify;">En ocasiones, en veces anteriores, dije que cada cosa que escribía con juicio y con ganas de hacer algo útil de eso ('publicable' en términos de mis profesores de periodismo) era una especie extraña de hijo. Uno le trasnocha, quiere que salga bien, va a muchas partes a hablar con muchas personas para hacerles muchas preguntas. Algunas veces, una sola pregunta es suficiente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego, vienen las horas en el computador, los dolores de cabeza y el desaliento. No hay tiempo para comer, poco para dormir y las cuestiones del baño se hacen rapidito. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El emitir el primer documental se siente más emocionante que el primer artículo o el primer programa radial, quizá sea porque uno le trasnocha más, le pasa más hambre, le gasta más tiempo y tiene que comprar muchos más Dolex que en las publicaciones de periódico y de radio. ¡MÁS DE 3 HORAS DE GRABACIÓN PARA 23 MINUTOS DE EMISIÓN! No hay derecho con el cuerpo humano. De hecho ese cansancio acumulado fue lo que me hizo marear, o por lo menos eso me dijo mi médico personal, yo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quien trabaja en mi casa dice que la cocina es muy desagradecida porque uno trabaja 1 hora para dejarla impecable y se ensucia en menos de 5 minutos. La televisión es mucho peor que eso pero da más satisfacciones.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Se siente extraño decir 'mi primer documental' porque no es un documental y porque suena como a una guía de cómo ser mamá: "Mi primer baño", "Mi primera enfermedad", "Mi primer día de colegio". </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Es extraño y fue desesperante y agotador pero será agradable ver los resultados de esos esfuerzos, el 20 de julio por Telemedellín (8:30 p.m.) y por Canal U (11:30 a.m., 5 p.m. y 11 p.m.).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sí, así no lo quiera llamar de esa manera, es mi primer documental. Creo que lo único por lo que me esforcé fue porque creía chévere mostrarle a la gente lo que hicimos con el tema de cómo se enseña la independencia. Aparece hasta el Profesor Súper O y Bolívar soy yo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Está chévere, más o menos lindo y con mucho contenido. Mírenlo para que conozcan el trabajo de 4 personas que se mataron, inclusive en vacaciones (¿en vacaciones? ¡POR DIOS! Hasta bueno debe ser). </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Voy a hacer un poco de cuña: "No se pierda este 20 de julio, en los horarios y canales que ya le dije, el heróico, el libertador y el victorioso documental <i>...y por eso es tricolor. 200 años entre héroes e historietas. </i>Este trabajo fue realizado por... ¡ah! mejor mire los créditos en el trabajo. Hasta la próxima, ¡tarán!".</div><div><div><br /></div></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-7555600537188645852010-07-16T13:19:00.000-05:002010-07-16T13:50:12.214-05:00 Mareo <div style="text-align: justify;">Marearse es horrible. Todo comienza con una leve sensación de no poder más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La respiración se acelera y no quieres levantar los brazos para evitar que se encalambren. Siempre se sabe cuándo va a empezar. Te intentas calmar, pero las inhalaciones son rápidas e insuficientes. Cierras los ojos y te concentras en que no pase. Pero pasa. Te empiezan a doler ojos y a sentir balanceo de la cabeza, pito en los oídos y el cerebro punzado. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego que sabes que ya no hay vuelta atrás, intentas sostenerte de cualquier parte. Sientes tu mano apretando el tubo con todas tus fuerzas, que son pocas. Al rededor, muchas personas hablan, no entiendes a nadie, sólo oyes un pitido y sientes un dolor intenso en tus oídos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Cuando por fin tomas el valor para abrir los ojos, sólo ves los colores mezclados con fugas hacia el centro. Te chocas con las personas, no sabes donde estás y no puedes ver absolutamente nada a parte de los colores con fugas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquí es cuando más mal te sientes. Haz llegado al punto más crítico de tu mareo y te vas a quedar en ese punto más tiempo del que tardaste en llegar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En este momento, los pies no te responden y tú sólo piensas en que la caída no sea muy dura cuando llegue el desmayo. Las piernas se vuelven una masa que responden torpemente a las órdenes de tu cerebro desoxigenado. Tus ojos... esos son los peores. No sabes distinguir en qué dirección van las escaleras eléctricas, no ves dónde hay huecos y dónde no. No puedes reconocer a ninguna persona ni ningún lugar. Toda característica que reconoces en condiciones normales, se convierte en una mezcla de colores con fuga hacia el centro.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sientes alfileres en tu cerebro y no sabes dónde están pisando tus pies. El pito de tus oídos se vuelve más agudo, pierdes el equilibrio y no sabes caminar. Un pie se enreda con el otro y tu cuerpo golpea cualquier superficie sin sentir nada. Sólo te das cuenta que todo mejorará cuando sientes la mano de alguien tomarte por el brazo. Ya puedes tener la seguridad que si te desmayas, el golpe no será muy fuerte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego te hacen sentar, mientras tú cierras los ojos por esa desesperante fuga de colores. Todo se ve en puntos y sólo reconoces el amarillo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ya el asiento no es suficiente, aunque haya pasado la peor parte. Te acuestas, levantas los pies sobre una caja y sigues con los ojos cerrados. Todo te da vueltas. La camilla se empieza a mover con cada respiración que das. Los punzones en tu cerebro se agudizan, sientes el cuello frío y apenas te tocas la cara, sientes que estás empapada en sudor. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El pitido fastidioso en el oído se ha convertido en un dolor de otitis. Miras tus pies mientras los mueves. Ya las masas responden a los cortos circuitos de tu cerebro. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Te atreves a abrir los ojos. Ya los colores están más estables y sabes dónde estás. Te levantas suavemente e intentas ponerte de pie. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Antes de irte, las personas que están a tu alrededor te cuentan lo blanca que estabas cuando llegaste. "Ya por lo menos recuperó el color". Eso es mucho decir si tienes unos cachetes rojos, como de campesina. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sabes que no puedes ir al lugar que tenías pensado. Haces unas llamadas, llegas a tu casa y te acuestas. Tres horas después, te pones a escribir sobre las sensaciones del mareo y las vuelves a sentir. Dolor en los ojos, balanceo de la cabeza, pito en los oídos y el cerebro punzado. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A este punto, decides dejar de escribir y volver a la cama. No quieres sentir esa desorientación de nuevo y menos cuando ya te ha pasado dos veces. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-56978043353124840062010-07-03T13:04:00.000-05:002010-07-06T11:06:33.315-05:00 El eco de Drexler <div style="text-align: justify;">Jorge Drexler es mi cantante favorito. El jueves, 1 julio lo pude ver en concierto. Drexler sonó muy distinto a como suena en mi pc o en cualquier bafle conectado a un reproductor. No sonó bien y el público no lo acogió.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ese mismo jueves, cantaban Silvio Rodríguez y León Gieco. A Gieco no lo he oído pero a Silvio sí y puedo decir que el público de Silvio no era el de Drexler. Son géneros, ritmos, letras y voces muy diferentes. Es posible que Drexler no le guste a quien levanta una bandera roja con una hoz y un martillo cuando sale Silvio Rodríguez. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El público no le respondió bien. Drexler intentaba hacernos cantar el coro, decía cómo era pero el público no le respondía. Pocos aplausos, muchos murmullos y demasiados gritos de vendedores.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Esto puede deberse a que el concierto era gratis. Mientras una persona gritaba "cigarrillos, mentas, cigarrillos", a los dos metros, como si estuvieran compitiendo por el que lo dijera más duro, otro anunciaba "guaro, guaro, guaro, bon ice". </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A eso se le agrega que cuando Drexler empezó a cantar, las personas que estaban a mi alrededor empezaron a hablar y a hablar, se notaba que estaban ahí por Silvio. Las personas no dejaban oír y, además, el sonido era tan malo que parecía que el uruguayo estuviera cantando sin acompañamiento musical. Las guitarras no se oían absolutamente nada. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Claro que no todo fueron causas externas. Para mí, le faltó fuerza a Drexler. Claro que yo soy una oyente que no tiene conocimiento alguno de música más que lo que reproduzca un computador. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Con ese conocimiento, puedo decir que cantó <i>Al otro lado del río, Cerca del mar, Transporte, Deseo, Milonga del moro judío, Guitarra y vos, Polvo de estrellas, Aquellos tiempos, Disneylandia</i> y<i> Todo se transforma </i>(nótese mi gusto por el cantante).</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ninguna de esas canciones es lenta aunque cabe decir que Drexler no es que cante cosas para bailar. Sin embargo, las cantó diferente, sin la fuerza y sin el impacto que se les nota a las canciones de los CD's. Es posible que sea efecto de los estudios, pero lo que sí fue igual o mejor fue su voz. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Repito que no tengo conocimiento alguno de música, pero para mí, Drexler no sonó tan bien como me lo esperaba. Se puede deber a muchas causas, empezando porque para la mayoría del público era tan sólo un telonero. Yo fui para ver a Drexler, no a Silvio, sin poner en duda la capacidad musical de éste. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Creo que la impresión que dejó Drexler no fue la mejor. Él, antes de empezar el concierto, dijo que era su primera estadía en Colombia. No creo que le hayan quedado ganas de volver. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo, por mi parte, quisiera estar en un concierto en el que Jorge Drexler no sea el telonero sino el cantante principal. Quisiera verlo con un público que haya ido a verlo a él. Quisiera verlo y oírlo en un concierto que sea pagado y no gratis, quizás en un teatro, sentada y con un buen sonido y un buen espectáculo. Quisiera verlo con un público que lo valore como músico, con un público que le repita los coros, con un público con el que Drexler se sienta cómodo y no tenga que preocuparse por gustar, pues sabe que lo está haciendo. Quiero verlo dando un excelente espectáculo, como he visto en internet que los ha hecho.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si Drexler vuelve, yo voy a su concierto. Pero tengo que admitir que me esperaba algo mucho mejor. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Para situar a quienes no sepan de él, les mostraré una de las canciones más conocidas, una de mis preferidas y otra de las tantas que no tuvo la fuerza suficiente en el concierto. En esta canción, <i>Guitarra y vos</i>, creo que se muestra el excelente compositor que es, su buena voz y el manejo de los instrumentos por parte de los músicos que lo acompañan. Creo que con esta canción se demuestra lo bueno que es Jorge Drexler.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwtGijtQKGGCS2nOm1FN9jdEPo8vvKgOi7DyRRQNyxnpFR1HdEdAAvJbq2zSCptVUdEVqn3cCsnMzbprerjOA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-59946921787075466672010-06-08T20:21:00.001-05:002010-06-08T20:27:52.258-05:00 "[...] y hasta aquí los deportes... ¡País de Mierda!" <div style="text-align: justify;">A Garzón lo mataron por hablar mal de lo que no se podía hablar, por criticar a los paramilitares, por ir en contra de los puestos a dedocracia, por decirle putas a las FARC, por nombrar algunos actos de las primeras damas. A Garzón lo mataron por ser Néstor Elí, Inti de la Hoz, John Lenin, Wiliam Garra, Godofredo Cínico Caspa, Dioselina Tibaná y Heriberto de la Calle. De Garzón queda un monumento en Bogotá y algunos videos en YouTube, nada más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo, por mi parte, me limito a unirme a la frase de José Eusebio Caro: "La nación suicida podrá regenerarse y ser feliz". El problema es que no nos dijo cuándo y quién sería el redentor. Sólo tenemos la esperanza de que llegará algún día porque hasta el momento no ha aparecido... ¿O sí? ¿Lo habrán matado como a Garzón?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">HIDEPUTA... Era Garzón. </span></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-69714222120303907402010-06-05T19:27:00.000-05:002010-06-05T20:01:08.740-05:00 A la muestra: ... <div style="text-align: justify;">A ustedes, lectores, les presento el objeto más tecnológico conocido hasta el momento: LIBRO, BOOK, LIVRE, LIVRO o como le quieran llamar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxLuoLzO3RaAm3r_0QejBHTNgIepx_hkrFqyuajR7HW0XdFm5oCBtLZd5bXUuyQvkBE3FqZVEE7-168lUKIug' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-22518390546020649562010-06-01T15:01:00.000-05:002010-06-01T16:12:06.371-05:00 Lágrimas de azúcar <div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me dijeron que el aguacate se come con sal, la sopa con ají y el mango con limón. Que los villancicos sólo se cantan en diciembre, que el niño Dios premia a los buenos y que mi Ratón Pérez unas veces venía de Bogotá, otras de la pieza del lado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me adiestraron en el arte de coger mangos, guayabas, naranjas, mandarinas y todas las demás frutas que crecen en estas tierras. Me cogían de la bicicleta para que no me fuera a caer; en ocasiones me soltaron para que me cayera. Me indujeron a la literatura, a la escritura y al dibujo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me contaron que no todos son buenos, que la ciudad es peligrosa, que las cosas ya no son como antes y que no debía montar sola en bus.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Me explicaron que no podía responderles mal a los profesores y que por momentos era mejor callarse. Me mostraron que muchas veces se pierde y que cuando se gana, el triunfo es pasajero.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo que mis papás nunca me explicaron es que la gente no aprende, que en Colombia no existe la memoria, que aquí los únicos muertos que duelen son los propios. No me enseñaron cuál era la diferencia entre el silencio y la ignorancia; no me mostraron dónde termina la pasión y dónde empieza lo razonable. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Tampoco me dijeron que podía perder el sentido en un concierto, que los paisajes colombianos son asombrosos y múltiples, que creería en el cambio, que sonreiría con la sonrisa de otra persona y que hacer el amor me dejaría extática. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ellos nunca pudieron decirme que los sueños se confunden con la realidad, que las lágrimas saben a sal, que el mar es misterioso y que un buen hombre... lo necesario. No me lo dijeron porque querían que yo fuera la niña que soy, creando mi propio mundo con ilusiones y probando lágrimas de azúcar. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-16095730576854504732010-05-28T11:53:00.000-05:002010-05-28T12:53:06.909-05:00 La orden del capitán <div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un oficial de la armada mexicana dice que Cartagena está más segura porque ahora ve menos "personas que viven en la calle, con las ropas dañadas". Una teniente estadounidense intenta hablar en español con más de 10 niños que tienen exceso de melanina. Un cabo primero relata la historia de cómo se hizo el navío que desde hace 5 meses se lo llevó de su tierra española. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Luego de recorrer los océanos suramericanos, 10 buques - escuelas y 4 fragatas (de guerra) visitaron una de las antiguas sedes de la Santa Inquisición. Los marineros que venían en las diferentes embarcaciones aseguraron que en Cartagena se cambió el nombre de lo que en todos los otros países se llamó <i>Velas Suramérica 2010. </i>Los dirigentes de la ciudad, antiguo fortín de la colonia, se tomaron el atrevimiento y cambiaron el nombre a <i>Sail Cartagena 2010. </i>A pesar de esto, la lengua reinante fue el español.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Estos son los resultados.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKoVv-EaIFbrME_y-zn08sWMl1xLMMGheY_G3h2KNkrypjHBjVtPg2Am9rrsVF_wIvvd8QItYSTUTLGRiUMAV3rZxb-SMzaRsDWpKIIX3JsRbu8fX7KU9iCsFsiovDx507eO44ho-Fm6s/s1600/Brasil+-+Cisne+Brano+1.JPG"></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhglRmXWaAIpv8fYy5NtjAUexL62KKBneId7vT6IiZdlBcNODIdvgWd4lv6aaYmc90ogc5hF0hLKh6GWcwUsijs0Q10X_3RTkEmjSq5O5zZFeHRQndHyTwddiXEvLwYB_-scd_ne9Y2r3Q/s1600/Ecuador+-+Guayas.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhglRmXWaAIpv8fYy5NtjAUexL62KKBneId7vT6IiZdlBcNODIdvgWd4lv6aaYmc90ogc5hF0hLKh6GWcwUsijs0Q10X_3RTkEmjSq5O5zZFeHRQndHyTwddiXEvLwYB_-scd_ne9Y2r3Q/s400/Ecuador+-+Guayas.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476372382939538690" /></a><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">Buque - Escuela Guayas (Ecuador)</span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style=""><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;"><br /></span></span></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><br /></span></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdO8tSea2fHqmAvABBUObTG0EuVWuwyAAjEWXixXtU-FS8LG3-XI8pcYT9F0HROMaqex5yrb8hOGI51FETopUPRej82_jout3GC5DrY9DQ38oeMLJ9MoPApqlMV54n8rhXTpFQq9goBuE/s400/Espa%C3%B1a+-+Juan+Sebasti%C3%A1n+del+Cano.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476366375188216450" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></span></div><div style="text-align: center;">El nuevo conquistador</div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Juan Sebastián Delcano (España)</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVWbTJEFDzYHo_4UCjeSM9k0SyMEjq5aE67t4YeD9fE2YHXJTUegSjgLtIc_T-1-vkUA3BujEJ3wsVtTy_36HXwNdp3WbAT_Fv4qxlDHTcrsxgJn_VwsU4odzTTOlMLZN3EkbRFQH1FQ/s1600/P.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVWbTJEFDzYHo_4UCjeSM9k0SyMEjq5aE67t4YeD9fE2YHXJTUegSjgLtIc_T-1-vkUA3BujEJ3wsVtTy_36HXwNdp3WbAT_Fv4qxlDHTcrsxgJn_VwsU4odzTTOlMLZN3EkbRFQH1FQ/s400/P.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476367407841927426" /></a><div style="text-align: center;">Fondeando </div><div><br /></div><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKu5n-27jHDNFYjx7_a3O0O_n-4XfWPLj4SQ54pPbX9nk2BPpQR6i6pcaHKr4bVc8meKLfo4sZAiaVmHskqcJAw5CMpC6IxJM9XPKOm8FJWLgDa438Acsz9IvyhWGrbB1DyEAFvmhkXA/s1600/O.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOKu5n-27jHDNFYjx7_a3O0O_n-4XfWPLj4SQ54pPbX9nk2BPpQR6i6pcaHKr4bVc8meKLfo4sZAiaVmHskqcJAw5CMpC6IxJM9XPKOm8FJWLgDa438Acsz9IvyhWGrbB1DyEAFvmhkXA/s400/O.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476367246117990610" /></a><div style="text-align: center;">Velas airadas</div><div style="text-align: center;"><i>Velero Dolce Vita</i></div></div><div><br /></div><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5hMxL5dOy3J4LrWm-HogGLir9y1A62LlfTvwDLjIUYPNzWst0B3u6zH5lUqoxPTjAl6s018yS2F1co0OhoMn6kJKW2BGcU1lJ0MZ1G5H3tQaSOdCReC3FxSGuwlYhYXhoIX55bnhdaQ/s1600/L.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht5hMxL5dOy3J4LrWm-HogGLir9y1A62LlfTvwDLjIUYPNzWst0B3u6zH5lUqoxPTjAl6s018yS2F1co0OhoMn6kJKW2BGcU1lJ0MZ1G5H3tQaSOdCReC3FxSGuwlYhYXhoIX55bnhdaQ/s400/L.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476367095655704674" /></a><div style="text-align: center;">En las calles de Cartagena</div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vKSI1wgR1B53naF1Nkr5K-MPqXoriCUvPGT7HvkS2JSqiAs-HNXmIdNUSMqSQ_EUr0Msb6g6oGaEQhRsX3AwnGod5Z5AkwMZ23GS28NhhZ3y-4NpHpfgJ1g5Wxbq9rN58BdsHVORXO8/s1600/J.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3vKSI1wgR1B53naF1Nkr5K-MPqXoriCUvPGT7HvkS2JSqiAs-HNXmIdNUSMqSQ_EUr0Msb6g6oGaEQhRsX3AwnGod5Z5AkwMZ23GS28NhhZ3y-4NpHpfgJ1g5Wxbq9rN58BdsHVORXO8/s400/J.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476366966379594818" /></a><div style="text-align: center;">Muelle cartagenero, marineros extranjeros</div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOmRW7kj3zgGWN1G93SRn6SQ3e2I5vdk2ZrIiX4YH58jqBRUKsM6oWZUT9FV1JimzlgRhmfEd0VtBcBAfWBnUm4Gy2DsRyRoLHGAN39wwT8cTNsxOrznAjT1Kl-KQfamS-xO1r5lKqgVQ/s1600/I.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOmRW7kj3zgGWN1G93SRn6SQ3e2I5vdk2ZrIiX4YH58jqBRUKsM6oWZUT9FV1JimzlgRhmfEd0VtBcBAfWBnUm4Gy2DsRyRoLHGAN39wwT8cTNsxOrznAjT1Kl-KQfamS-xO1r5lKqgVQ/s400/I.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476366742824981474" /></a><div style="text-align: center;">Tránsito marino</div><div style="text-align: center;"><i>Buque -Escuela Gloria (Colombia)</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div></div><div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipoZOYWdzXqM5c2mWheF6wza7Z1iCgN26eTBGFopicko0r3WwQi7z6NVLVIt0UNxJxoVS7eYqAHK82xIWqirr0azO-g24vZURamQxByyMe17qHLjW3dGBIRkNMg3lA70JUlq625nhb8R8/s1600/Colombia+-+Gloria+1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipoZOYWdzXqM5c2mWheF6wza7Z1iCgN26eTBGFopicko0r3WwQi7z6NVLVIt0UNxJxoVS7eYqAHK82xIWqirr0azO-g24vZURamQxByyMe17qHLjW3dGBIRkNMg3lA70JUlq625nhb8R8/s400/Colombia+-+Gloria+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476366607319094754" /></a><div style="text-align: center;">Hombres sobre las vergas</div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Gloria (Colombia)</i></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdO8tSea2fHqmAvABBUObTG0EuVWuwyAAjEWXixXtU-FS8LG3-XI8pcYT9F0HROMaqex5yrb8hOGI51FETopUPRej82_jout3GC5DrY9DQ38oeMLJ9MoPApqlMV54n8rhXTpFQq9goBuE/s1600/Espa%C3%B1a+-+Juan+Sebasti%C3%A1n+del+Cano.JPG"></a><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdndk-7_buO0dyrSZ7YSYwTnbSNIBGAksopwIgdue6TmGm48nu3txU7yy8aVQlqImXuBofQdCfyoa98NZnH3wl5soB5Ex3yzAlkQxP-UrWXNvf7RrCICa4FGEFaHuB9DNcMqUw730F-tI/s1600/Estados+Unidos+-+Eagle.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdndk-7_buO0dyrSZ7YSYwTnbSNIBGAksopwIgdue6TmGm48nu3txU7yy8aVQlqImXuBofQdCfyoa98NZnH3wl5soB5Ex3yzAlkQxP-UrWXNvf7RrCICa4FGEFaHuB9DNcMqUw730F-tI/s400/Estados+Unidos+-+Eagle.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476366207614764050" /></a><div style="text-align: center;">El águila de la "libertad" </div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Eagle (Estados Unidos)</i></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjKoVv-EaIFbrME_y-zn08sWMl1xLMMGheY_G3h2KNkrypjHBjVtPg2Am9rrsVF_wIvvd8QItYSTUTLGRiUMAV3rZxb-SMzaRsDWpKIIX3JsRbu8fX7KU9iCsFsiovDx507eO44ho-Fm6s/s400/Brasil+-+Cisne+Brano+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476374981529630178" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></span><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">Buque - Escuela Cisne Branco (Brasil)</span></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVuaeKmNDFH84Ts8mrryd7-heywvdxF9xopFyPA68hPURyMb4PuCBqUZhRXDz_I_wFcZ3kbOfuM_lT2DPUzkDZayKkhaw6HWpU5V_0qJ8-10GybNZ_XpXmT8A6y4BCSWv0vDkoBWgjyZw/s1600/A.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVuaeKmNDFH84Ts8mrryd7-heywvdxF9xopFyPA68hPURyMb4PuCBqUZhRXDz_I_wFcZ3kbOfuM_lT2DPUzkDZayKkhaw6HWpU5V_0qJ8-10GybNZ_XpXmT8A6y4BCSWv0vDkoBWgjyZw/s400/A.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476365580147545666" /></a><div style="text-align: center;">Mástil en reposo</div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Juan Sebastián Delcano (España)</i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div></div><div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKrrZDBXuLBb7kfeNydOfaJfDqe3-i1nO6QzLWD2boRXDRQSxsE83xwM9RVD1fxSydjHCXRibbYNRHyxdp3s2OGyfO9YWoGLqj7kbKV9g2VmRdJjyXptZJB4AUQv9gpsnytD83cWyqlYQ/s400/Uruguay+-Capit%C3%A1n+Miranda.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476367538169546258" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></span><div><div style="text-align: center;">La mirada del mascarón</div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Capitán Miranda (Uruguay)</i></div><div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><br /></span></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 0, 238); -webkit-text-decorations-in-effect: underline; "><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9K8WVSL1aJi7aHDSZ2y1jHus9HbG4BHjhXVWo4XIkvK0Ann_SMNm7imPUqeykRpsfIE51ypNJD9jmNa2NZPRC7l3ghx8CXkj9LPBLVMGWeyMQgNBkn1k0gvOGFwH3C1RYs5fuCAr-x34/s400/Uruguay+-+Capit%C3%A1n+Miranda+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5476367642006861458" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px; " /></span></div><div style="text-align: center;">A proa</div><div style="text-align: center;"><i>Buque - Escuela Capitán Miranda (Uruguay)</i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><i><br /></i></div><div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><br /></span></div></div></div></div></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-84021662995745661372010-05-28T10:01:00.000-05:002010-05-28T11:53:40.824-05:00 Rizar o no rizar <div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El marinero le hace un rizo a la vela.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El marinero riza la vela para controlar el viento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El marinero no puede controlar el viento.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El marinero controla que su velero no derive, mediante los rizos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El marinero, al fin de cuentas, termina parado en tierra firme añorando estar de nuevo en el mar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Entonces, ¿rizar o no rizar?</div><div><br /></div><div><br /></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-15314250177483992212010-05-08T19:47:00.000-05:002010-06-01T16:13:20.919-05:00 Una invitación no comprometedora <div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Empieza la trompeta y mis manos a moverse, siguiendo su sonido. Cuando las baquetas le pegan al timbal, mis pies se levantan levemente del suelo. Llegan los cueros de las congas y ya no hay nada que hacer. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">"La sangre se me está subiendo", dice Willie Colón, mientras mi cuerpo es insuficiente para todo lo que siento. Ya no hay vuelta atrás, Maria Clara empezó a moverse de un lado a otro al tono de la música, gritando lo que cante Richie Ray, Héctor Lavoe, Celia Cruz o Charlie Aponte, depende del día.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Desde que me prometí </span><span class="Apple-style-span" style=" white-space: pre; font-family:'Segoe UI', serif;"><span class="Apple-style-span" style=" white-space: normal; font-family:Georgia, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">no volver durante cierto tiempo al Tíbiri, he bailado muy poco. Debido a eso, mi cuerpo está que estalla. Oigo cualquier canción algo salsera y comienzo a moverme. Quiero ir a bailar. Conozco un lugar chévere en el Parque del Poblado, pues no voy a ir al Tíbiri porque cumpliré mi promesa.</span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Por todo esto, hago una invitación abierta para el viernes, 14 de mayo. Vamos a bailar, a oír música, a beber (para los que gusten de eso) o a lo que sea. No prometo quedarme toda la noche en ese lugar, no se preocupen. Podemos ir a otro después. Yo sólo necesito bailar 5 ó 6 canciones y seré yo de nuevo.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Como ya les dije antes, la canción y el cantante dependen del día. Ahora estoy con </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Tiempo pa' matar </span></i><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">de Willie Colón. Así que aquí se las dejo para que la oigan.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size:small;">Por allá los espero. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzN5Hu19ngNq4FozTQXC-DCbTnrXE8WIyMxCcwG8J5biP7Nj7dqkt0XOxa4cOQmgDcrCM7_4jDErREKyjmbPQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Inicio de una pequeña aclaración: </i>El último personaje que sale no es Willie Colón, no le crean a ese video. Es Gilberto Santa Rosa y nunca, nunca, los vayan a confundir. <i>Fin de una pequeña aclaración.</i></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-48941925157802782010-05-07T22:08:00.000-05:002010-06-01T16:13:55.289-05:00 Humanidad <div style="text-align: justify;">Muere, mata, desconoce. Sangra, se hiere. No hay lágrimas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mata a su alrededor y se mata a sí misma. Si algo es distinto, si no es igual, si es el 'otro', se acaba con esa arista, con esa perspectiva de la vida. ¿Vida?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Palacio de Justicia, guerra civil española, genocidio judío, Toribío, San Luis, San Carlos, Remedios, África. Masacres, secuestros, torturas, apartamientos, esparcimientos, dolor. Dictadura argentina, dictadura chilena, dictadura uruguaya, democracia colombiana, nuevo socialismo venezolano, nuevo socialismo cubano.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Colonia, españoles, oro, plata, indígenas en las muelas de los perros, lengua impuesta y la ausencia de oro y de la plata.</div><div><br /></div><div>Silencio...</div><div><br /></div><div>¡MEMORIA!</div><div><br /></div><div>¿Y a eso le llamamos humanidad?</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-357093599555368362010-04-19T21:30:00.000-05:002010-04-19T21:59:09.975-05:00 Un color distinto <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-IlFz4DriI3kG3cPoEYnKOUr3W5e2Jwbqe8t0bDzfhIncbilEGu1cHrRzIIfb6Ap6gbLnJCfFQKINXoKl6TPglvhuBW7qXyaWc3IoEcyuiAyzKONX2di8iMe0U994IlZ59ck0mBNBtNI/s1600/Mockus+y+Fajardo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 236px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-IlFz4DriI3kG3cPoEYnKOUr3W5e2Jwbqe8t0bDzfhIncbilEGu1cHrRzIIfb6Ap6gbLnJCfFQKINXoKl6TPglvhuBW7qXyaWc3IoEcyuiAyzKONX2di8iMe0U994IlZ59ck0mBNBtNI/s320/Mockus+y+Fajardo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462048784604010818" /></a><br /><div style="text-align: justify;">"Pss, pss. ¿Ya sabe por quién votar? Vea, le tengo el candidato. Y tome 7 mil pa'l fresco".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Acaban de montar a un partido entero (PIN) en el Congreso de la República. Han cambiado a su antojo los dirigentes de regiones como el Valle, la Costa Atlántica, la Pacífica, Antioquia y muchísimas más. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Una noche de 1970, los colombianos se durmieron con Gustavo Rojas Pinilla como su presidente, sin acabar el conteo aún. Los radios dejaron de transmitir. Al otro día, Misael Pastrana sería el nuevo habitante de la Casa de Nariño. Nunca se supo de dónde salieron los votos . </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ellos los compran por 7 mil pesos, por un mercado o por un puesto. Los compran porque se ven favorecidos con licitaciones entregadas en las manos para producirles millones y millones de pesos. Por algo les sale el negocio de comprar votos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los compran porque les sale la droga más fácil a otro país, porque los dejan de perseguir y porque les dan beneficios.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No venda su voto y vote por convicción. No se queje más, haga lo mínimo que puede hacer. Vote, así sea en blanco. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No venda su voto, no entregue lo que usted puede querer del país a otra persona. Si no está de acuerdo con ningún candidato, exprésese y vote en blanco. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo no le voy a decir mentiras, se lo digo de frente, yo sí creo en un candidato. Mi candidato es Antanas Mockus. Sí, yo sé que es un soñador, pero eso es lo que necesitamos. Necesitamos a alguien que nos diga que la educación sí es posible, que el trabajo sí se puede mejorar, que es necesario ponerle cuidado a eso del agro. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Yo, al igual que Mockus, sueño con un país que no tenga corrupción. En ese país, el DAS (a cargo de Uribe en el momento) no investiga ilegalmente a los de la rama judicial, a periodistas y a investigadores. En ese país, se piensa más en el bien colectivo que en unos pesitos de más en el bolsillo de uno. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No se preocupe, Mockus no es guerrillero, deje de pensar sólo en el blanco o en el negro. Piense distinto, algo como verde. Anímese, Mockus no es politiquero, se le nota a leguas con las respuestas que da porque no son de cajón. Ha dicho muchas veces que no le cederá ni un centímetro a las FARC. Él es soñador porque sabe que la solución del país debe ser integral. Esa solución debe tener la seguridad, que la promete, pero también está la salud, la educación, el trabajo, la alimentación, la vivienda, el conflicto (que no es sólo las FARC) y muchísimas cosas más.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No venda su voto y vote a conciencia. Santos nunca ha dicho que luchará contra la corrupción, sólo se ha lamentado por lo sucedido en este gobierno pero no ha dicho que no lo repetirá. Además, él era uno de los directos responsables de lo que usted conoce como Falsos Positivos. ¿Qué pasó? Nada, sólo se lamentó.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Piense distinto y mire a su alrededor. La corrupción sólo ha hundido a este país. No venda su voto por 7 mil pesos, por un mercado o por un puesto. Convénzase de lo que usted cree que es mejor para el país y para usted.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No le de miedo, sueñe con un cambio que puede hacerse realidad. No deje que la corrupción y la compra de votos monten al presidente que menos nos conviene. No se abstenga y vote por lo que más le convenza pero vote. Yo, votaré por Mockus y ya le dije por qué. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-56131191414491182522010-04-12T08:00:00.000-05:002010-04-12T08:00:00.991-05:00 Six feet under ground <div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic; ">Dicen que cuando un médico entra muchas veces a la morgue se acostumbra al olor; que después de que una persona se baña constantemente con agua fría su cuerpo la soporta; que uno puede aprender a conllevar una pena amorosa después de unos cuantos desengaños. </span></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><i>Dicen que el hombre es de costumbres pero hay cosas a las que, simplemente, nunca se acostumbrará. </i></div><div style="text-align: center;">____________</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Camina con cautela, midiendo cada paso que da. El borde izquierdo del zapato derecho no debe pisar la línea del frente. El cordón no puede servir de trampa al zapato izquierdo que se levanta con cautela para llegar a la siguiente baldosa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La sucesión de un pie tras otro se repite consecutivamente siguiendo la lógica de un pie por baldosa. Cuando termina de caminar, se da vuelta atrás y enumera la cantidad de recuadros que acaba de pisar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Seis, seis, seis...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Seis chandosos años tiene Elías. En seis termina la matrícula del carro de Clara Aguirre. 1206 era el apartamento de Santiago Calle. Seis puntas tiene la estrella de David. Seis se dicen que son los grados de separación. "Six feet under ground".</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Seis, seis, seis...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mira hacia el frente y nota que aún le falta mucho camino para llegar a las escaleras. Las escaleras la llevarán a otro lugar que nunca ha visto pero que definitivamente es abajo. Cuenta las baldosas que hay entre su lugar actual y al que quiere llegar: 666.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Si pudiera mirarse ahora mismo, vería su cuerpo balanceándose con un pie puesto en un recuadro de 26 cm al frente de su cuerpo y otro pie a 60 cm de distancia de su espalda. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Comienza de nuevo la cuenta esperando terminar las 666 baldosas con su paso torcido y sus manos haciendo equilibrio.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Seis, seis, seis...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Abre los ojos y siente un dolor en la cabeza, otro en la espalda y otro en el pecho. Mira a su alrededor. Su cuerpo está tirado en el piso. Mira hacia arriba, por instinto, buscando todo lo que se le ha perdido. Distingue la barra marrón de las escaleras. Ya llegó a abajo y no supo cómo. Con toda seguridad ese cordón hizo lo que no debería haber hecho. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No recuerda las 666 baldosas que debía atravesar, ni la simetría a cumplir, ni la organización de sus pasos, ni que quería llegar más allá de las escaleras. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sólo recuerda un 12 de abril de 2004 y el tremendo dolor de espalda, como si tuviera una carga a la que no se ha podido acostumbrar. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-26625472946681063932010-04-11T11:01:00.000-05:002010-04-11T11:12:58.993-05:00 Historia patria <a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAxj7E-e9KOD9IOvsG0NSS5q2B0M767xpYRWEVUxpqiWo8slb7oGDQezHcu6Y3f7MB84vHeBE6XPz3Rgyo6iwXvMpzOFoDhNvv75aYAxz0SdlzFFtZmJ3fBfYexDfsbTkAX1FVMiiUYOU/s1600/Tiempo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAxj7E-e9KOD9IOvsG0NSS5q2B0M767xpYRWEVUxpqiWo8slb7oGDQezHcu6Y3f7MB84vHeBE6XPz3Rgyo6iwXvMpzOFoDhNvv75aYAxz0SdlzFFtZmJ3fBfYexDfsbTkAX1FVMiiUYOU/s200/Tiempo.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5458913607716498386" /></a><div style="text-align: left;"><span class="Apple-style-span" style="color:#0000EE;"><span class="Apple-style-span" style="text-decoration: underline;"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;">Un amigo me dijo alguna vez que vio mi nombre escrito en la parte trasera de la puerta de un baño público en la Séptima. Otro me contó que leyó en letras grandes, en una pared de la Plaza Barrientos, que yo vivía.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Las profesoras dicen mi nombre una y otra vez, como si fueran una grabadora, mientras los estudiantes de octavo grado se van durmiendo pensando en la niña del lado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">He visto mis fotos en un billete que ya está fuera de circulación, en las revistas y en uno que otro periódico.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Existen países enteros que dicen unirse en mi nombre y defender mi "legado". </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En algunas marchas se gritan esas letras que conforman mi seudónimo y muchos son los que sólo conocen eso de mí. Todos siguen haciendo lo mismo después de 200 años y nadie ha podido entender que yo, Simón Bolívar, sólo soy un español nacido en tierras americanas con ganas de poder. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-79421746960578911722010-03-31T10:00:00.000-05:002010-04-10T21:35:09.317-05:00 Días de ruleta <div style="text-align: justify;">Hoy José perdió una moneda de 50. Juliana se encontró una de 20. Pedro gastó un billete de 5 mil.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ayer Adolfo estaba triste por la muerte de su hija la drogadicta. Marcela se pinchó con una aguja que estaba tirada en la calle. El doctor Méndez da la noticia que tiene sida.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Manuel entró a la universidad. Claudia fue expulsada por vender alcohol adulterado dentro del campus. Martín está intoxicado en la cama que antes era de Javier. Javier está muerto por quedarse pensando en Raquel. Alejandro atropeyó a alguien que no se dio de cuenta de que el semáforo ya había cambiado.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">David esconde sus sentimientos por vergüenza, Julián quiere que sean hacia él. Natalia ya se desilusionó del amor y Santiago apenas lo está conociendo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ana María está contenta por dar a luz. Laura siente que quiere morirse con esa prueba de embarazo. Camilo dice que no es de él. Esteban nace con problemas que no son suyos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">José, Juliana, Pedro, Adolfo, Marcela, el doctor Méndez, Manuel, Claudia, Martín, Raquel, Alejandro, David, Julián, Natalia, Santiago, Ana María, Laura, Camilo y Esteban iban en el bus que Darío hizo explotar. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-89207618223945588132010-03-29T12:54:00.000-05:002010-03-29T13:03:18.070-05:00 A la muestra: This too shall pass de Ok Go <div style="text-align: justify;">¿Quién no ha posicionado las fichas de un dominó entero en curvas y líneas para verlo caer cuando se toca la primera?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquí les muestro un video que es por estilo sólo que utilizan de todo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ojalá les guste. </div><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyiyrblz_Dr5u8NwyEo-hRadiLV85AFglGVCPa5K-8FxZ7M8bGfIM8SnsYgkvsNMJ-81E6OKeItnpNZvZfrqw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-50604383504362966802010-03-25T17:53:00.000-05:002010-03-25T18:51:46.318-05:00 La vida del alma <div style="text-align: justify;"><i>A Ana María. </i></div><div style="text-align: justify;"><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;">Hola mami, ¿cómo te fue? Mmm, vas a ver que mañana llegan más pacientes, ese trabajo te va a dar para irnos de aquí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No, no te preocupes... Pero.... No, no llores. Yo estoy bien acá, yo me siento bien. No tenemos por qué irnos. Sí, ya sé que no te sientes del todo bien pero ella en realidad no te vigila como tú dices. No le pongas cuidado a mi abuelita que ella sí te quiere, al fin y al cabo es tu mamá. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Maria Clara... Maria Clara. ¿Qué te pasó? Durante un momento no me respondiste.</div><div style="text-align: justify;">- Claro que sí, lo último que me contaste fue lo del trancón.</div><div style="text-align: justify;">- No, lo último que te dije es si querías tomar algo. Mirá que está haciendo frío, un guaro está bien.</div><div style="text-align: justify;">- No, gracias. Eso no me gusta.</div><div style="text-align: justify;">- Ah, perfecto. Entonces pidamos otra cosa.</div><div style="text-align: justify;">- No, es que no me gusta tomar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">¿Si ves mami? Yo te dije que algún día íbamos a tener de nuevo un lugar que fuera cien por ciento de nosotras. Te lo dije. Mira, ahora estamos viviendo frente al mar y todo. ¿Ves que sí era buena idea mandar la hoja de vida? Además, nada nos ataba a Medellín. Ahora puedes llegar a la hora que quieras, hacer lo quieras cuando quieras, llevar a quien quieras a la casa. Ya no hay problema de nada. Ya podemos decir de nuevo "nuestra casa". La verdad yo también estoy más a gusto acá que donde estábamos, por lo menos es más tranquilo, así no te veo llorar. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">- Cuéntame cómo vas.</div><div style="text-align: justify;">- Bien, ahora estoy mucho mejor porque a mi mamá últimamente le ha ido perfecto. Ya no está viviendo donde la abuela, sigue conmigo y ya no se preocupa por lo del trabajo. Se ha vuelto una persona más alegre de lo que siempre ha sido. </div><div style="text-align: justify;">- ... Eh... S... Este... Qué bien.</div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">¿Te despidieron? ¿Por qué? No, no te preocupes que ella sí nos va a tratar bien. Sí, ya sé que no se siente muy a gusto tener que volver con el rabo entre las patas pero algo es algo. No te preocupes, aprovechemos estas vacaciones aquí y cuando volvamos encuentras otro trabajo.</div><div><br /></div></div><div style="text-align: justify;">- Como te iba diciendo estoy feliz con mi carrera y con mi universidad. Me ha ido muy bien hasta el momento. Espero encontrar una oportunidad de beca para irme a otro país a hacer un semestre de periodismo. Ella está muy orgullosa de mí. ¿Te imaginas?</div><div style="text-align: justify;">- ¿Orgullosa? Y... ¿cuándo hablaron?</div><div style="text-align: justify;">- No, no, ella no me ha dicho eso específicamente pero yo sé que sí lo está. ¿Te imaginas la hija menor, la niña, ya buscando irse para otro país? Cómo estará de vieja ella.</div><div style="text-align: justify;">- Pero... Maria. Yo oí que... que...</div><div style="text-align: justify;">- ¿Qué oíste?</div><div style="text-align: justify;">- Pues... que... que tu mamá está muerta. </div><div style="text-align: justify;">- No le creás a esa gente que está loca. Ella está con los que la queremos y con los que quiere estar. Nada más. </div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-40895566931901604792010-03-14T19:20:00.001-05:002010-03-14T21:27:27.291-05:00 Sólo sucede aquí <div style="text-align: justify;">Sólo aquí podría pasar que un partido que no conoce nadie obtenga una de las mayores votaciones al Congreso. Los aspirantes de ese partido, el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">PIN</span>, son hijos y compañeros de campaña de personas ya condenadas por <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">parapolítica</span>. Eso de escoger a unos nuevos congresistas ya involucrados, sólo sucede aquí. No sé si sea por plata o por ideología. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sólo sucede aquí que el pueblo salga a marchar en contra de un política que atropella la salud colombiana y sea el mismo pueblo el que después escoja el partido que seguirá esa línea ideológica. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lastimosamente éste no es el único país del mundo donde los votos se pueden comprar con dinero. He oído historias que hablan de este tema. Hoy, a una persona que conozco, le ofrecieron siete mil pesos por marcar una equis en cierto recuadro. Ojalá me hubieran ofrecido eso a mí para <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">gritarles</span> ¡<span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">CHUCHAS</span>!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sólo sucede aquí que más del 11% de los votos hayan sido anulados. ¿Qué pasó? ¿La gente no leyó o no está acostumbrada?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sólo espero que los nuevos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">legisladores</span> no sean tan corruptos como creo que son. Ojalá me equivocara y fueran ellos los que me gritaran <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">chucha</span> a mí por mentirosa. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6">Definitivamente</span>, se necesita mucho para que las personas aprendan lo importante que es su voto. Pero eso no sucede aquí.</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-9504674379950249402010-02-26T19:38:00.000-05:002010-02-26T19:44:31.332-05:00 La magia del yerberito <div align="justify"><a href="http://http//altivaysonante.blogspot.com/2009/10/mentira-mentira-mentira-verdad.html">Ya decía yo</a> que Uribe no quedaba. Quién lo diría, pero ni siquiera pudo presentarse.<br /><br />La Corte Constitucional dijo que el referendo no se podía ejecutar, por lo tanto, Uribe no puede lanzarse a la presidencia.<br /><br />Ojalá cese esta horrible noche, aunque con estos candidatos quedaremos en unas manos y en un pensamiento igual. Claro que ninguno es tan inteligente y tan hábil para enredar a la gente como Uribe.<br /><br />Uribe no queda, Uribe no queda, Uribe no queda.... ¡Y POR FIN NO QUEDÓ!<br /><br />Vamónos de rumba por eso.</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1185377091208033873.post-91465681900186447782010-02-18T11:12:00.001-05:002010-03-25T18:27:30.383-05:00 Bienvenida <div style="text-align: justify;">Mi espalda no me duele, mi cuello no me aqueja.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No madrugo nada y trasnocho todos los días. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Leo lo que quiera sin pensar en hacer trabajos.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Veo noticias sin que ningún profesor me pregunte qué hay para hoy. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No tengo ojeras pero sí muchos sueños. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No hay afán en mi rutina y tampoco hay rutina.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Eso son las vacaciones. Eso fueron las vacaciones que acabaron esta semana. Bienvenidos los dolores de espalda, de cuello y de cabeza. Ya empiezan los horarios de levantarme a las 6 de la mañana y acostarme a las 9 de la noche. No más leer literatura de corrido ni ver noticias sin que me pregunten qué hay para hoy. Otra vez el afán y otra vez los sueños que empiezan a desdibujarse. De nuevo regresan los pesimismos de la carrera y de la vida. Retorno a pensar qué pasará mañana. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como se nota que ya entré a estudiar.</div>Maria Clara Calle Aguirrehttp://www.blogger.com/profile/05045362985536855328noreply@blogger.com0